de cebolla y lambada

Era de esperar que, para la celebración del primer mes de vida de este cuaderno de bitácora, dedicara una entrada especial. Pues bien, esa era la intención pero algo (llámale dios, llámale energía) ha querido que los acontecimientos de anoche releguen a un segundo plano la efeméride y me vea en la olbigación de narrar el episodio de anoche. Puesto que no se trata de airear los trapos sucios de nadie, recurriré al sistema: sujeto A, B y C como mis compañeros de aventura anoche.

La idea era ir a cenar al centro de Piter y luego salir a tomar algo. Como idea era bastante apetecible, sin tener en cuenta los 3 grados a los que estamos ya en este rincón del globo ni el tiempo que tengo que dedicar a la preparación de las clases (ya he empezado con el nuevo grupo). Me armé de ganas, puesto que tengo una tendencia natural al descanso casero, y con tres capas de ropa más la chaqueta y un gorro me fui a cenar al centro.

La cena estuvo muy bien, es curioso como todo el mundo nos miraba. La verdad es que estamos acostumbrados a hablar bastante alto en público y eso puede llamar la atención. De todas formas, por alguna extraña razón, mucha gente en este país cree que somos franceses... Vamos que no soy ningún experto en fonética articulatoria ni adutivia, pero juraría que el frances y el español difieren bastante entre ellos. A eso de la 1 acabamos de cenar y salimos dirección a la дача (dacha), un bar-discoteca en pleno centro de Piter.

Aquí empieza lo realmente duro. Obviando que, de camino al local, casi nos pegan por hablar español, llegamos al bar sin más altercados. Lo que se cuece en las noches de este país no tiene nombre. Para empezar, lo supuestamente "modermo" aquí sigue siendo el esquema: 3 canciones movidas, una lenta; como si esto fuera el baile de graduación de Sensación de vivir. Lo mejor es que, en las lentas, los individuos se aparean en una coreografía pseudo erótica propia de Showgirls. Creo que un antropólogo hubiera tenido ahí dentro material de sobra para una tesis doctoral. Yo aguanté el tirón buenamente como pude. Evidentemente a las 4 y media de la mañana, después de tres horas en aquel antro y sin haber probado una pizca de alcohol, mi cuerpo ya no podía más; así que aproveché el momento (esto que voy a contar juro que pasó tal cual) en el que pincharon la lambada (como lo oís) y se hizo una conga gigante por todo el bar. Sinceramente me tengo por una persona bastante especial, con sus rarezas y sus manías, pero en general bastante dúctil al medio; sin embargo aquello superaba mis límites de tolerancia.

Así que a las 5 de la mañana decidí que era hora de plegar. Me llevó 15 minutos llegar ala puerta y volver a colocarme encima toda la ropa que llevaba.

Creo que el estado de shock todavía me dura; y eso que he dormido, he desayunado y he tenido tiempo de asimilarlo. Esta tarde quiero dedicarme al máster (que ya tengo deberes y fechas de entrega y de más) y me esforzaré en olvidar en la medida de lo posible la esperpéntica noche que viví ayer.

He aquí mi primera (y espero que durante mucho tiempo la única) incursión en la noche peterburguesa. De momento me decanto por las veladas en casita con buena compañía y, si encarta, una botella de vino. Para esto último le pediré consejo a mi tete.

Un saludo a todos.

En este domingo soleado de 4 grados de temperatura quiero hacer menciaón especial a mi tía que me llamó por teléfono el viernes y me hizo muchísima ilusión. ¡Ah! y un abarazo a mi yaya, que también me llamó.

Hasta pronto